Todos esses dias.

Não há nada de novo, não é mais uma novidade, não há expectativas, é tudo igual, todo esses dias... Todas essas horas.
Fica tudo vazio, fica tudo estranho, fica tudo normal, fica tudo como era antes.
Escreve para se distrair, escreve em seu Blog que apenas uma ou duas pessoas lê, escreve para não sei o quê.
Digita até que rápido, escreve em uma velocidade impressionante, não rpecisa olhar para escrever, todos acham estranho, mas para ela é normal. Pega na caneta e acostumou-se a não sentir dor, pois faz isso quase que constantemente. Ela não pára de escrever.
bebe algumas coisas, pois acostumou-se a não sentir fome. Ela se acha gorda, ela se acha feia, ela sabe que é. Ela não escuta a opinião alheia, ela é feia.
Suas redações e textos são ótimos, ela não se impressiona, ela não se vigia, ela não sabe fazer contas, ela não entende cálculos, ela não é tão racional.
Ela vive com algo preso a ela, não consegue libertar-se, ela não deixa transparecer seu desespero enterrado, pois jurou selar seu coração.
Todos os dias são iguais, todos os posts, os textos, as horas, para ela passaram da mesma maneira, todos esses dias.